366 часов до Нового Года.

Сегодня мне снились черные глаза. А если точнее, то много людей, знакомых и незнакомых. Но у всех – черные глаза… Не такие, когда радужная оболочка настолько темная, что сливается со зрачком. У них в глазах просто были черные дыры…

А вы знаете, чем рискует тот, кто убивает в чужих сердцах ангелов? Когда убитых ангелов становится много, они поднимают маленькое зеркальце и ловят в него отражение глаз убийцы. А потом, как крышечку, снимают радужную оболочку вместе со зрачком и выпускают из тела душу. Душа становится ангелом. А человек продолжает жить. Но уже без души…
И с черными дырами в глазах…

312 часов до Нового Года.

Слишком быстро идет время… Ровно через 13 суток мы приклеим на лица улыбки, будем орать «Ура!» под агонизирующие вопли часов, пряча друг от друга глаза и утыкаясь в зловеще шипящие бокалы… О да, веселье необыкновенное! Аж лицо перекашивает, как от слишком большой дозы обезболивающего в зуб.

Как-то слишком громко тикает будильник. Слышу его везде, в какой бы угол квартиры не зашла. К чему бы это?

«Мертвые цветы – грустно». А что делать, если живые никто не дарит?
И потом, куда грустнее то, что видно из окна. Потому я и закрыла его шторами. Что там? А посмотри.
Видишь дохлых червей гирлянд, свисающих с трупов деревьев?
Видишь неизлечимо больные репейники, пытающиеся притворяться фейерверками?
Видишь грязно-бурых людей и грязно-бурые машины?
Видишь мокрые клочкастые тучи?
Видишь, как все это многократно отражается в черных с белым оттенком лужах?!
Конец декабря. А на улице дождь.
Разве это не грустно?

291 час до Нового Года.

Эй, люди, кто знает, к чему там по примете просыпается вера в вас? Ну, в вас, в людей, то есть. Скажите, пожалуйста, а то я ваших примет не знаю.
К чему?! К тому, что лишний раз обманут? Э-э-э, дядя, если б все так, как вы, жили… не-а, я по-другому хочу!
Что-то давно моя вера пребывала в летаргическом сне. А тут – ишь, очнулась, ножками сучит, жить, поди-ка, хочет…
Ну что я могу сказать? Живи уж, раз проснулась. Только имей в виду: если люди правы, то этот обман тебя убьет наповал…

Копаюсь в своих старых знакомствах. Это все равно, что перебирать очень древний и очень пыльный гербарий. От него пахнет мышами и пылью, а хрупкие растения крошатся под пальцами…
Вот этот я засушила сама. Надоел мне человек. Не моего был уровня общения… Вот этот мне, можно сказать, подарили. Тут уже я человеку надоела… Не то обидно, что надоела, а то, что он сам ко мне в друзья набивался. Я ему была друг, а он мне не то чтобы… А расстались так, как будто это я его обидела…
А вот это – еще не гербарий! Еще живет!
И совсем не хочется, чтобы он стал таким же сухим и пыльным…

240 часов да Нового Года.

27 ангелов кружат хороводы вокруг моей больной башки…
Нельзя верить людям!!! Нельзя!!!
А они почему-то утверждают, что можно…

192 часа до Нового Года.

Глюки, глюки, глюки…
Ангелы, черти, вампиры, глаза и желтые домики…
Нормально? Нет.
А если вся жизнь – глюк? Не сказка, а именно глюк?
Времени все меньше и меньше. Оно истекает звездной кровью между обломками пальцев в небесную твердь.
И в последние дни все быстрее и быстрее…
Тонкая грань – 12 часов. Щелкнет – и ты уже другой. И люди вокруг другие. А как только начнешь привыкать, так снова – щелк… В больных мыслях, в бредовой жизни, где вдруг появилась какая-то глупая вещь, которую не менее глупые поэты величают Надеждой. Да мало того, что появилась, так она еще пытается оживить Веру и Любовь!
Тоже мне, реаниматолог…

72 часа до Нового Года.

Время… время… Прошло-то всего ничего – 889 часов. А сколько изменилось…
Надежда… Маленькая такая, хрупкая… Взяла и выросла. И в первый раз за всю сознательную жизнь хочется обрезать когти и отдать клыки на растерзание стоматологу…
Сбивает мне планы на Новый год! Только я наметила посидеть утром 31 декабря, порыдать, глядя в ехидно черный монитор компьютера, а она, зараза, ожила и все карты спутала!
Только злиться на нее почему-то совсем не хочется…

54 часа до Нового Года.

27 ангелов… 27 теней на стенах… Почему они опять здесь? Ведь мне не плохо!
27 бусин в четках. 13, еще 13 и одна посередине. Даже четки у меня ненормальные, не как у всех…
Но ведь я и не хочу быть как все! И – надо же! – получается…
Белая ворона на белом снегу. Не так уж и заметно.
Потому я и не люблю зиму…

Интересно, хватит ли ручки? Всего 54 часа…
Не кончайся! Пожалуйста…

Этой зимой сильней обычного мерзнут руки…

Я тебе Снюсь… А… ты… мне…
Конец фразы улетел по ветру. Где его теперь искать?
Да и стоит ли?...

Ни звука… Кроме залихватской песни по радио… Мобильник заткнулся…
Неужели опять?...

11 часов до Нового Года.

Раньше я сыпала в сердце порох. Как-то раз он взорвался, оставив в груди клочки окровавленного хрусталя. Тогда я сшила их слезами, набила сердце промокшими опилками и вставила тоненький фитилек. С тех пор еще никому не удавалось разжечь костер…
Мобильник ожил. Живет своей жизнью, нисколько не думая обо мне. Странно – Новый год почти пришел, а плакать не хочется. Крыша медленно съезжает под напором 27 ангелов…

Город, построенный из Западного Ветра. Слезы замерзли, и потому на улицах очень красиво.
Не жизнь, а сказка.
Не сказка, а глюк…

Наковырять в голове мыслей, положить их в карманы. А потом ходить по улицам и дарить их всем встречным.
Не поймут. Не оценят. Ну и пусть! А мне так хочется!
Я сегодня добрая!
Я тебе Снюсь…

1 час до Нового Года.

Как встретишь Новый год, так его и проведешь.
Давайте хоть раз в кои-то веки проведем его весело!
27 ангелов… Развлекаются, жгут у меня в голове петарды. Эх, засунуть бы им все это куда-нибудь…
В другое время, может быть, сделала бы, да с удовольствием. А сейчас…
Нет, не выйдет. Настроение не то нынче. Не буду портить им праздник. Развлекайтесь, маленькие садисты!
1 час. 60 минут. 3600 секунд… Как это избито! Пять минут – это много или мало? Старый глупый вопрос. Разумеется, в зависимости от ситуации!

Серебряные струны… серебряный снег… серебряный свет… серебряные мысли…
Никакая нечисть не выдержит!
В этом году нечисти не будет. В следующий год я войду рука об руку с моим ангелом.
Ты только меня не бросай, хорошо?...

8759 часов 55 минут до Нового Года.

Прощайте, 27 ангелов. Прощайте, глюки!
Здравствуйте, новые глюки и новые ангелы!
С Новым Счастьем!... А Старое куда прикажете девать?
Возьму с собой. Контрабандой. Немного его было…
Здравствуй, новая Я!
Все опять по-старому начнется по-новому…
Мобильник, затюканный миллиардами звонков не от меня и не мне, тихо отгородился от всего мира и не желает выполнять мои просьбы…
Ну и фиг с ним!
С Новым Годом!!!

Подпись: Ваша Безумная Шизофреничка.

"Дракон это маленький мальчик(девочка) обличённый властью затыкать рты неугодным."

 [неизвестный игрок] пусть орден решает о правомерности твоих действий, но мое имхо - ты подтвердил его  слова своими действиями

опять же я не осуждаю действия одена, а свободу слова помоему пока еще никто не отменял

ты подтвердил его  слова своими действиями   Полностью и безоговорочно присоединяюсь.....но я все таки думаю, что и среди драконов такие же люди как и везде, просто кого то власть портит, а кого то нет

"Дракон это маленький мальчик(девочка) обличённый властью затыкать рты неугодным."